Чёрный саморез - Депрессия

Однажды в России, Азамат Мусагалиев

Осень. Темнеет в восемь.
Братва гундосит, гнилые листья на подошве с улицы приносит.
Осень. В ней пить не бросить.
В ней вес не сбросить.
В ней мокрые курьеры пиццу мокрую приносят.
И дождик ссыт за гаражами вместо нас.
И ветер бьёт в лицо прохожим вместо нас.
И над плитою сушатся трикошки "Адидас".
И как в финале "Бумера" слёзы из глаз.
— Братка, может в ФИФУ?
— Не, не хочу.
— Брат, может по пивку?
— Не, не хочу.
— Может пивко и чипсы?
— Не, не хочу.
— Может просто чипсы?
— Не, не хочу.
— Может прессанём кого-то?
— Да что-то неохота.
— Может на турничок?
— Нет, старичок.
— Может по шаверме?
— Скорее нет, наверно.
— Может на дискач?
— Не, братан, это too much, это too much, братан.
Осень. Во дворах ни души.
И тоскливо снова в падике моей души.
Мокро на кортах.
На скользких турниках, увы, не повисишь, не повисишь.
Осень. Во дворах, ах, ни души.
И плывут по лужам мимо лебеди из шин.
На трубах никого.
В беседке никого. На них не потусишь, не потусишь.